Tomé seis libros al azar: dos me cautivaron, uno me atravesó la espina dorsal y paralizó cuanta actividad neuronal había programada para los próximos setenta años. El fin.
Quien escribe no soy yo, ¿o lo soy? ¿entonces, no fue un libro tan genial? ¿quise burlarme de la vida? ¿es en realidad lo magnífico del libro: la ironía de no poseer nada y no esperar más, el engaño de la genialidad, la pretensión de la superación de los deleites, el espasmo que no me deja respirar, el seguir aquí y tener tres libros más por abrir?
La vida nos cachetea con calcetines de nada.
Buenas noches,
A mí, la influenza no me mata, me droga.
Hoy me sorbí una buena porción en el metro, ¡salud!
4 comentarios:
Salud! Y q libro es ese? Con la influenza..., no te dejes influenciar! Un beso!
Me gustaron los calcetines de nada.
seguiré tus recomendaciones literarias.
;)
Yo quiero saber qué libro te atravesó la espina dorzal.
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